1125 - À la napolitaine (11)

À LA NAPOLITAINE

RÉCIVIDE

ET (NOUVELLE) TRANCHE (DE VIE)

(Journal extime)

PARIS - NAPLES - PARIS - ****

(16 février - 1^er mars 2020)

11

22 février 2020 [suite]

Après-midi

Toutes choses que je voudrais entreprendre sont fermées.

Je vais donc à l’aventure à partir de la place Dante, mais inspiré, ne serait-ce qu’indirectement, par un petit guide acheté le matin pour F. et Pascal au Museo di Capodimonte. Je songe que, pas plus que moi, ils ne verront la toile du Caravage.

Les palais aux abords de la Via Toledo, débusqués parfois avec peine, ne sont pas tous spectaculaires et déçoivent un peu.

Je m’engouffre dans la station du métro Toledo, occasion de m’essayer à des clichés d’un format inhabituel.

Je vais ensuite dans les ruelles du quartier espagnol, dont les habitants pour la plupart semblent propriétaires de vespas et de petites voitures faciles à garer… Encore certaines d’entre elles sont-elles bien cabossées.

Puis je me dirige vers la mer jusqu’au Castel nuovo.

Je visite à nouveau les lieux — dans lesquels je pénètre au bénéfice de mon récent âge (!) —, et ces pas dans mes pas sont l’occasion de parfaire d’anciennes prises photographiques.

(Je me demande, à ce propos, ce qu’a pu devenir Yann, dont la complicité amicale faisait le prix des échanges que j’aie noués à l’époque de GayAttitude.)

Jacopo della Pila (notizie 1470-1502), Tabernacolo, marmo : cm 268 x 132 ; Provenienza : Cappella Palatina in Castel Nuovo

Fabrizio Santafede (1576 [?]-1626), Cristo e l'Eterno Padre, tempera ed olio su tela, cm 93,5 x 152,5 cm

Luca Giardano e aiuti, Cristo e la Samaritana, Olio su tela, cm 153 x 181. Provenienza : Napoli, Albergo dei Poveri

Luca Giardano, San Nicola in gloria, Olio su tela, cm 310 x 320

Edoardo Tofana (Naples 1838 - Rome 1920), la Monaca

Et, si toutes ces peintures ne sont pas, certes, toutes à hauteur des chefs d’œuvre du matin, il se trouve quelques Luca Giordano, et je me laisse encore émouvoir par cette nonne dont j’ai naguère imaginé le roman en raccourci, tandis que se renouvelle mon amusement envers Dieu le père et son fils grassouillet. La vue de la baie ravit aussi, à l’extérieur.

Nuit du 22 au 23

Insomnie (peut-être serait dire exsomnie serait-il plus exact, tant je me sens chassé du royaume d’Hypnos). A lire le dernier opus de Mathieu Riboulet, je me répète au plus fort de la nuit ce que j’ai souvent pensé : le contentement que J.-M. soit mort avant 2015, qu’il n’ait pas connu ni le janvier ni le novembre de cette année-là, lui qui aimait à dire avoir eu une belle vie. Il était l’homme de ce que l’on avait appelé « les Trente Glorieuses » — dans l’après-coup naturellement, comme on a nommé « Belle-Epoque » un autre temps de prétendue incurie. Celles-là se sont écroulées au moment de mon adolescence, même si j’ai bénéficié d’une ère encore de plein emploi alors que je recherchais à dix-sept ans mon premier travail.

Je songe aussi souvent à sa joie d’être à la retraite. Il n’en aura pas profité beaucoup.

Mathieu Riboulet, lui, est mort à l’âge de cinquante-sept ans. Et c’est avec une certaine stupeur que je récapitule et constate que deux années révolues ont passé depuis son décès…